Hoje tive saudades deste homem

Esta foi a primeira versão nos tempos dos meus vintes e tais. Não tenho quaisquer saudades do passado, mas que se fazia boa música... lá isso fazia

Não mudámos nada

Em 1896, Guerra Junqueiro escreveu "A Pátria"

“Um povo imbecilizado e resignado, humilde e macambúzio, fatalista e sonâmbulo(…)

Uma burguesia, cívica e politicamente corrupta ate à medula, não descriminando já o bem do mal, sem palavras, sem vergonha, sem carácter,(…)

Um poder legislativo, esfregão de cozinha do executivo(…)

A justiça ao arbítrio da Politica, torcendo-lhe a vara ao ponto de fazer dela saca-rolhas

Dois partidos (…), sem ideias, sem planos, sem convicções, incapazes (…) vivendo ambos do mesmo utilitarismo céptico e pervertido, análogos nas palavras, idênticos nos actos, iguais um ao outro como duas metades do mesmo zero(…)"

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35mm from Pascal Monaco on Vimeo.

Caixas e caixas

De quem será esta?

Ontem foi Natal

Um belíssimo texto de Ferreira Fernandes. Publicado hoje no DN

A frase impossível - o Natal é quando o homem quer - calhou ontem, 13 de Outubro. O cântico foi da velha chilena Violeta Parra: Gracias a la vida. Os presentes vinham num embrulho que ia e vinha e trazia sempre as letras certas: Fénix. E esses presentes eram tão raros que outrora o poeta Brecht os deu como desaparecidos. Quem construiu a Tebas a das sete portas? Para onde foram os pedreiros na noite em que ficou pronta a Muralha da China? A grande Roma está cheia de arcos de triunfo - quem os levantou? Perguntas antigas, que ontem tiveram resposta, tiveram nomes. Florencio Ávalos, Carlos Mamani, Jimmy Sánchez, Victor Zamora, Esteban Rojas... E de cada vez que um presente era aberto e um nome aparecia, as sirenas soavam e olhos alagavam-se. O poeta perguntara também: "Filipe de Espanha chorou, quando a Armada/ Se afundou. Não chorou mais ninguém?" Ontem, chorávamos todos, o filho do Florencio, a loira da Sky News, o solitário no café da Madragoa. Ontem, um dos danados da terra e desapossados de nome, mal ganhou nome, Mario Sepúlveda, o segundo da dinastia dos 33, falou por ele e por todos - cumprindo as palavras de Violeta Parra: "El canto de todos que es mi proprio canto." Pousou o bornal e tirou dele pedaços de rocha que arrancou à mina, que distribuiu. E depois disse isso em palavras: "Não me tratem como artista, sou Mario, o trabalhador mineiro."

São 06:36 hora de Lisboa

e o terceiro mineiro já está à superfície.

As Broas de Mel da Deana Barroqueiro

São deliciosas e como são pouco doces e feitas com azeite, posso abusar à vontade. E abusei! Com chá, com o café ou ao passar pelo frasco. Estava a chover a cântaros e o que pode uma mulher fazer num dia assim...?
Obrigada Deana. Não só nos dá livros maravilhosos, como também partilha connosco antigas receitas.
Quem quiser a receita, vá aqui e aproveite para seguir as Memórias de Estalo.

Vamos aligeirar o ambiente depressivo dos últimos posts?

...é publicidade e é gira!

Frei Fernando Ventura: políticos acordem, estamos a viver numa barraca com um submarino à porta

Não se fiquem pelo sound bite, vejam toda a entrevista. Há quem ache o Medina Carreira um pessimista profissional. Ouçam este homem da Igreja... também ele é um pessimista? Antes estes lúcidos pessimistas do que os optimistas e idiotas profissionais que nos arrastaram até aqui.

A República faz 100 anos

Com a monarquia seria diferente? Estaríamos melhor? Só se nós, Povo, fossemos diferentes e melhores.
Por isso tanto faz.

O texto que se segue é de Alberto Gonçalves

O que fizemos para merecer isto

Anda toda a gente a divertir-se com o discurso do eng. Sócrates na Universidade de Columbia, que corre na Internet e foi expelido num inglês que não é apenas mau, como o próprio primeiro- -ministro avisou no início da intervenção, mas nem chega a ser inglês.

De qualquer maneira, em vez de parodiarem a embalagem do discurso, as pessoas fariam melhor em atentar no seu conteúdo. Não que o conteúdo encerre sentidos profundos à espera de exegese. Pelo contrário: a retórica que sobreviveu à betoneira linguística do eng. Sócrates não tem sentido nenhum. E esse é que é o problema.

Falar pessimamente inglês (ou francês, ou alemão, ou húngaro) é o menos, embora custe insistir em fazê-lo perante uma audiência letrada. Grave é, ou pode ser, o que se diz, e o que o eng. Sócrates disse em Nova Iorque consistiu numa acumulação de banalidades e patranhas sobre energias renováveis digna de um sofrível vendedor de pechisbeques. Isto é, o tipo de lengalenga a que nos habituámos a ouvir-lhe em português e para o qual estamos, feliz ou infelizmente, anestesiados. Por acaso, em "inglês" as costuras da retórica do homem notam-se melhor. E as costuras do pensamento (digamos) também. O resultado agride.

Não sei a que estado precisou o País de chegar para que o seu Governo fosse liderado por semelhante exemplar. Há pior? Certamente, que ainda não chegámos às funduras do arlequim venezuelano, agora com fato de treino patriótico. Porém, já chegámos demasiado longe, e não vale a pena alimentar ilusões: apesar do apego ao poder que o eng. Sócrates revela, apesar do egocentrismo patológico, apesar das desesperadas manhas, apesar de tudo, ele está onde está porque assim o quisemos. Porque acreditámos nas mentiras e, pior, porque desejámos acreditar nelas.

Além de nos representar formalmente, o eng. Sócrates representa com vasta propriedade a essência do que hoje somos. E a vergonha que devemos sentir dele é, em primeiro lugar, a vergonha que devíamos sentir de nós, por muito que "nós" seja uma generalização abusiva: eu não ajudei a elegê-lo.

Centro Ciência Viva de Sintra

“Se a água se farta de andar até à tua casa chegar, depois de lá sair, para algum lado tem de ir! Para onde será?”

Pais, avós e netos, esta é a minha sugestão para o fim-de-semana.

Atenção que há sessões de laboratório!